19 Октября 2001 года
Культура
Пятница
|
|
|
|
19 Октября 2001 года |
Культура |
Пятница |
Стихи члена Союза писателей России, лауреата Международной премии "Поэзия", автора нескольких поэтических сборников Виктора Малынщука поражают прежде всего своей многогранностью. Богатый жизненный опыт позволяет ему откликаться своим поэтическим сердцем на самые разные события, происходящие в сегодняшней России, и отражать их суть всей силой художественного слова в лучших традициях русской гражданской, патриотической поэзии. Но прежде всего он тонкий лирик, что хорошо видно по той подборке стихов поэта из книги "Струмок", вышедшей недавно в издательской фирме "Вера Плюс" в серии "Поэты новой России", которую мы предлагаем сегодня читателям газеты.
СТРУМОК
Из юности, издалека
Мне песни напевает
Струя хрустальная струмка
Прохладная, живая.
Впервые предо мной возник -
Мы с поля шли устало.
Отец сказал: "Смотри, родник".
А мать "струмок" сказала.
Струмок-родник, родник-
струмок
Звенит-поет сквозь годы.
Лишь только б говор твой
не смолк
В невзгоды-непогоды.
Хочу я, чтоб через века
Земля не онемела.
Хочу, чтоб песнею струмка
Для правнуков звенела.
И счастлив тем я, что знаком
И со струмком, и с родником!
(Струмок (укр.) - родник. - Прим. автора).
МАТЕРИ
Твои дороги трудным полюшком
Ведут тебя по склону лет.
За нас, безбожников,
ты молишься,
Держа пред Господом ответ.
За далью лет, за моросящими
Дождями нашего села
Тебя мы видим работящею,
Такой, какою ты была.
Такой, какою ты осталася,
Из сельской вышедши глуши.
Себя ты утверждаешь
в старости
Работой светлою души.
Бывает, сядут сотоварищи,
Налью по случаю сто грамм.
А ты всем сердцем
сокрушаешься:
"Не надо! Грех! Нельзя! Не дам!".
Ах, мама! Милая и гневная!
Что - рюмка? От нее ли -
грусть?
Настолько грешен я, наверное,
Что, не допивши, не спасусь.
Но все ж светлей глядится
долюшка,
Когда на склоне долгих лет
За нас ты, мама, Богу
молишься,
Даруя нам спасенья свет.
ОСТРОВ СКОРБИ
Так назван построенный в Белоруссии памятник воинам, не вернувшимся из Афганистана.
Я стою в молчанье виноватом.
Вы простите, павшие, не павших
Под Кабулом, или под Гератом,
Нас простите, вас туда
пославших.
Обжигаюсь
строчками
надгробий,
Что для нас - в пожизненном
укоре.
Остров Скорби! Остров нашей
скорби,
Ты омыт, конечно, морем горя.
В двадцать лет вас звали
"ветераны",
Вас, Иванки, Васили, Петруси...
Парни, не пришедшие
с "Афгана",
Вас семьсот в одной лишь
Беларуси.
УРОК НА ПОДЛОДКЕ
Морячок - крутые плечи -
Мне твердил, восстав от сна,
Ото всех болезней лечит
Глубина.
От забот житейских тут ты
Можешь славно отдохнуть.
Все надводные минуты
Позабудь.
Позабудь, что не любила,
Шла с другим тропой ночной.
Далеко все это было.
За волной.
Мне моряк вполне
сердечно
Все, как есть,
разобъяснил.
Но сказать: ты прав,
конечно,
Нету сил.
Понял я, что глубина
полезна.
Глубина. Однако нет,
не бездна.
Не без дна
Глубина.
РОССИЯ НА СЕЛЕ У НАС ЖИВЕТ
Когда я здесь -
синоптики не врут,
Деревня ведь обмана не
прощает.
Морозы на селе у нас
живут,
Смотри-ка, вон как
под вечор крепчает.
С высокой горки вниз меня
несут,
Меня с дочуркой, силы
неземные.
Салазки на селе у нас живут,
Полозьев песней прославляя
зимы.
И начихать, что склон упруг
и крут
Собачьей кувыркающейся стае.
Барбосы на селе у нас живут,
А в городах...
То - баловни с хвостами.
Высок и чист, и светел
Млечный путь.
Далеких звезд над головой
чащоба.
Созвездья на селе у нас живут,
С земли они видней,
чем с небоскреба.
В руках хмельных хмельно
гармонь поет,
Сбив вкруг себя веселую
компашку.
Россия на селе у нас живет
С душою, что по-русски
нараспашку.
БОЛЬНИЦА В СЕВЕРНОЙ ГЛУШИ
Метель вприсядку тут
кружится.
Чуть вечер - двери на засов.
Стоит отшельница-больница
В селе средь северных лесов.
Стоит больница по-над склоном
Всегда зеленым, точно май.
Из всех достоинств -
пес ученый:
Своих - пускай, чужих - облай.
Дырявы двери. В окнах стекла
Где есть, а где... Сойдет. Пустяк!
И кладбище неподалеку -
Болезнь кончается и так.
Хочу я, чтоб в больницу эту
Пришла комиссия одна:
"Смерть - отменить.
Условий нету".
И смерть была б отменена!
В ДЕНЬ СВЯТА ПОКРОВА
Колокола церковные забили,
Нам память вызволяя из оков.
Наш стыдный день.
Мы надолго забыли
Про христианский праздник.
Про Покров.
А ведь бывало, свадьбами играла
Рязань и Тула, Суздаль
и Москва.
Рубахи расписные надевала
Святая Русь в день свята
Покрова.
Последним солнцем осени
обласкан,
Входил с поклоном в каждый
русский дом.
Входил Покров.
Не бабушкиной сказкой -
Молитвой о грядущем и былом,
Нас годы и невзгоды не скосили.
Святой Покров, даруй спасенья
свет!..
...В Россию возвращается
Россия,
На семьдесят отторгнутая
лет.
МНОГОТОЧИЕ
Мелкий дождь, как будто
многоточие
В письмеце, что небо шлет
земле.
Были оба мы до встреч охочие,
Дождь ли, снег - "Бегу к тебе.
К тебе!"
Это было. Той весной зеленою.
Мы друг к другу пулею неслись.
Лишь поднимешь трубку
телефонную -
Сам твой номер набирает диск.
Гулкий дождь, как будто клич
о бедствии,
С неба льет, да прямо в душу
бьет.
Ты меня наигранно
приветствуешь.
Врут глаза, но сердце не соврет.
Да и сам я вижу: все окончено,
Ни к чему противиться судьбе.
Лишь дождей июньских
многоточие
Что-то снова шепчет о тебе.
Неужели от любви твоей -
Только многоточие дождей?
* * *
Жене
В сумерках житейской
круговерти
Мне тебя не высветить свечой.
Ты письмо, сокрытое
в конверте,
Ты, как дверь, закрытая ключом.
Ты, как чуть прибитое огнище
Налетевшим ветром невзначай,
Как беда, шмыгнувшая
под крышу,
Как вином залитая печаль.
Мне письма не прочитать,
наверно.
Мне ключа не подобрать к двери.
Не унять огня.
Он из-под ветра
Увернется, черт его дери!
Я кричу, но ты меня
не слышишь,
Словно в мире царствуешь
ином.
...А любовь моя печалью дышит,
Вовсе не залитою вином.
* * *
В своей извечной ипостаси
Нам женщина глядится просто.
Испанка рождена для страсти,
Француженка -
для вертихвостья.
А мексиканка - для застолья
(По сериалам нам знакомо).
Для церкви в мир приходит
полька,
И китаянка - для роддома.
Коль скажешь: немка -
для порядка-
Попал в "десятку" смаху ты.
Неужто наша ненаглядна
Родится лишь для пахоты?..
НЕПАРАДОКСАЛЬНЫЙ ПАРАДОКС
Изведавший сполна дороги
дальние,
Скажу кому угодно, где угодно
я:
Темнее ночи нету, чем
в Испании,
Роднее ночи нету, чем
над Родиной.
Хлебнувший заграницы полной
унцией,
Опять произнесу при всем
народе я:
Краснее нет арбуза, нежель
в Турции,
Вкуснее нет арбуза, чем
на Родине.
Наполненный загран - немалым
опытом,
Я повторяю с неизбывной
силою:
Как хорошо за дальними
широтами.
Как долго ждешь ты встречи
там с Россиею.
ДОРОГА НА СЕРГИЕВ ПОСАД
Поля и лес ветрам открыты.
Метели свой являют шик.
Деревья, словно для молитвы,
Стоят без шапок снеговых.
Там каланча, там колокольня,
Там одинокая изба.
Здесь Русь не в камне, а на
воле -
Храни, Господь, от бед избавь!
Из внеземных, наверно, аур
Здесь соткан русский наш пейзаж.
Живи же, Сергиева Лавра,
Духовности державной страж.
Живи предолго и премного,
В синь неба вскинувши кресты,
Не зря к тебе сама дорога,
И та - божественной красы.
 
|
|
|
Полное или частичное воспроизведение материалов сервера без ссылки и упоминания имени |
