Сегодня на счету секретаря правления Союза писателей России, председателя комиссии по военно-художественной литературе Союза писателей России, сопредседателя Комиссии по военно-художественной литературе Международного сообщества писательских союзов, начальника Военно-художественной студии писателей полковника Владимира Силкина 17 книг стихотворений, 2 книги песен, более десяти престижных литературных премий, в том числе «Прохоровское поле» и имени А.И. Фатьянова «Соловьи, соловьи…».
     14 октября нашему давнему автору исполняется 50 лет. Редакция газеты сердечно поздравляет поэта, желает ему творческого вдохновения и предлагает читателям его стихи, написанные в разное время.
     На Сунже
     На Сунже лохмотья защитного цвета,
     И рыба ослепла в кровавой воде,
     И молятся волки, таясь до рассвета,
     Застывшей над ними опухшей звезде.
     Видать, и туда долетают осколки,
     И звезды знакомые сходят с лица,
     И молятся волки, последние волки,
     Боясь как огня и людей, и свинца.
     Могли б и они, как рассветные пташки,
     На раннее солнце, не щурясь, глядеть,
     Забыв, что под каждою лапой
     растяжки,
     Которые можно случайно задеть.
     Задумались волки, не знавшие страха,
     И прячут от света свой страх ледяной,
     И, ойкнув, проснулась веселая пташка,
     Сраженная в зарослях пулей шальной.
     Кого там сейчас понесет на растяжки?
     - Эй ты, губошлепый! А ну-ка, не спи!
     Здесь место такое, здесь шустрые
     пташки
     И те не летают в степи.
     Бронежилет
     Я, как предок мой, в броне
     Разъезжаю по войне.
     В камуфляже, в каске,
     Только в страшной сказке.
     Где от пуль спасенья нет,
     Где в цене бронежилет -
     Современная кольчуга,
     Да спина, да стойкость друга.
     Лишь бы снайпер, целясь в нас,
     Не ударил ниже глаз.
     Проживу в бронежилете
     Я сто лет на белом свете.
     А закончится война,
     Отстегнет его жена,
     Упадет ко мне на грудь…
     Ты, жена, не обессудь!
     Тянет, тянет нас домой,
     Ох как тянет, боже мой!
     Тянет, аж спасенья нет,
     До земли бронежилет.
     - Мой родной, не подведи! -
     Сердце молится в груди.
     Врос в Кавказ бронежилет.
     Знать бы мне, на сколько лет.
     Ночные птицы
     Этих птиц не разбудят снаряды,
     Не прогонят с насиженных мест,
     Потому что, как под Сталинградом,
     Вмерзла в землю пехота окрест.
     Только спят эти странные птицы,
     Не вникая в ночные бои.
     Ничего ведь не может случиться,
     Если рядом не дремлют свои.
     Но бывает, ворона и каркнет,
     Всполошившись по-бабьи во сне,
     На прозябшего во поле парня
     Накликая беду в тишине.
     И опять - лишь о землю пат
     роны,
     Чей-то голос: «Не надо врача…»
     Спят себе беспробудно вороны,
     Но во сне не умеют молчать.
     Блокпост
     Птицы выклевали ночь
     До последней звездочки.
     Я живой, и я не прочь
     Выпить стопку водочки.
     У дороги полевой
     Мины вновь зачвакали,
     А в деревне под Москвой
     Все глаза проплакали.
     Не возьмет меня снаряд,
     Снайпер не дотянется -
     С битым сотни раз подряд
     Ничего не станется.
     На плечах моих горят
     Две веселых звездочки.
     Потерпи, Зеленоград,
     Скоро выпьем водочки.
     Память
     Еще не все угасли в мире войны,
     Еще в сердца врезается свинец,
     И до сих пор ночами беспокойно
     Спит в грудь навылет раненный отец.
     Встает с постели, пьет свои
     таблетки
     И долго курит, выйдя на балкон,
     В который раз шагает из разведки
     В полегший в рукопашной батальон.
     Ах память, память, невозможно это
     Вот так всю жизнь солдатский крест
     нести.
     Не спит отец, опять шагает где-то,
     Боится до Победы не дойти.