9 мая

---

    Слава Богу, уточнять не надо,
    Не забыт ты в будничных делах,
    Праздник Полководца и Солдата,
    Праздник со слезами на глазах.
    На века всем недругам в науку
    Вновь о той напомнил о весне
    Из седла привставший маршал Жуков
    Средь Москвы на каменном коне.
    Ну а если кто не образумел,
    Кто на нас надумает в поход,
    Тот солдат, что лег на амбразуру,
    Он из камня - видите? - встает!
    Сквозь года бойцам протянут руку,
    Увлекая на священный бой,
    На коне привставший маршал Жуков
    И Матросов Саша. Рядовой.
 ||  Виктор МАЛЫНЩУК, полковник запаса, член Союза писателей России, лауреат Международной премии «Поэзия».



«Не прячьте память о войне»

---

    Не прячьте память о войне,
    Войне Великой за свободу.
    Хвала и честь моей стране,
    Российскому народу.
    Не забывайте о войне,
    Когда бы ни спросили
    В любой заморской стороне
    пусть чтят мою Россию.
    Не прячьте память о войне,
    Не оскверняйте лик «Победы»,
    Коль не желаете стране
    Нажить иные беды.
    Не прячьте память о войне
    И не бросайте слов на ветер,
    Вранья наслушались вполне
    И мы и наши дети.
    Не прячьте память о войне,
    Не искажайте факты, даты,
    Отплатят нам сполна, вдвойне
    В живых оставшиеся солдаты.
    Спасибо скажет рядовой
    И маршал, и полковник —
    Все те, кто дрался под Москвой
    С чумой проклятой темной.
    Не прячьте память о войне,
    О славе о солдатской,
    Победу кто ковал стране
    В шинели и одежде штатской.
 ||  Александр КОМБАТОВ.



Почтим погибших памятью живых...

---

    Победе — юбилей, ей — шестьдесят,
    Солидная (по меркам жизни) дата.
    А мы все возвращаемся назад,
    В год памятный, далекий сорок пятый.
    Да, люди, пережившие войну,
    Порой скупы на длинную беседу.
    Иначе как-то смотрят на весну
    И по-иному празднуют Победу.
    Уже нельзя собрать однополчан,
    Чтобы по-братски с ними пообщаться:
    Они живут в границах новых стран,
    Им с Родиной пришлось расстаться.
    Но, отмечая славный День Победы,
    Почтим погибших памятью живых.
    Поднимем тост и за отцов, и дедов,
    За всех любимых, близких и родных!
 ||  А.А. СЕЛИВАНОВ, полковник в отставке.



Разговор

---

    Памяти деда Егора посвящаю

    Из года в год – воспоминанье:
    В то время школьником я был,
    Поговорить со стариками
    Учитель всех нас попросил.
    Пришел домой и сразу к деду.
    Он за столом сидит седой,
    Лицо в морщинах, ждет обеда.
    И я к нему: «Дедуль, родной!
    А ты в войну кем был, что делал?»
    Он как-то вздрогнул, побледнел…
    Тогда не понял я в чем дело,
    Дед исподлобья посмотрел…
    Я думал, что пойдет бравада,
    Про танки, пушки, - про войну…
    «Я груз возил до Ленинграда…
    Дорогой жизни…Я пойду…»
    И дед ушел. Теперь я взрослый.
    И знаю цену тем словам.
    За жизнь, свободу, небо, звезды
    Спасибо нашим старикам!
 ||  Владимир НАЗАРОВ.



Красный мак

---

    Документальная поэма
    Пусть дойдут до многих родных эти слова с чужой земли:
    «Дорогая мама, прежде всего прими мой горячий сыновний привет.
    Я жив, здоров, только тоскую очень по вам и чувствую, что и вы по мне соскучились тоже…»

    Я жив, моя любимая,
    прости, —
    так сын писал
    в далекий край родимый.
    Разлуку эту,
    мама, нам снести
    назначено войной неумолимой.
    Он так писал,
    Был тон шутлив и прост,
    а за спиной пылало пламя боя.
    И злая смерть
    вставала во весь рост
    и юных уводила за собою.
    И грудь родной невспаханной земли
    не пахари взрыхляли, а снаряды…
    а где-то там уж рощи расцвели,
    сады оделись в белые наряды.

    «…Я просил Кнарик прислать мне фотографии Жоры, Карине и Амалии. Где же они? От Хачика и Сережи последнее письмо я получил из Курска. А от Акопа и Агаси нет никаких известий. Беспокоюсь. Два дня назад ранили под Варшавой нашего зятя Бардика, сейчас он в госпитале, а Саро… Только матери его ничего не говорите…»

    Скажите всем,
    не знает пусть лишь мать.
    Скажите всем —
    жене, друзьям и близким…
    Лишь ей
    пусть
    не отважится сказать
    ничей язык —
    убитых спрячьте списки.
    Не говорите матери,
    она
    ведь все равно
    в такое не поверит.
    Пусть ждет его
    средь всех она одна,
    ей даже смерть
    страданий не умерит.
    Пока не упадет в рыданье мать
    на сына холодеющее тело,
    она всю жизнь не перестанет ждать,
    и нет ее терпению предела.
    Но коль поймет,
    что сына нет в живых,
    упрячет взор в тоске
    невыносимой.
    И вздрогнет мир…
    О том, что я погиб
    скажите всем,
    но лишь не ей родимой…

    «…Тоскую по нашей деревне. По ущелью Тагун, по нашим родникам. Сейчас поля за деревней уже зазеленели…
    Вот уже несколько дней, как мы находимся на немецкой земле. Скоро дойдем до Берлина. Я вернусь с победой, мать…
    Кончая письмо, целую тебя, отца, Арсена, Седрака, Манник, тетю, Самвела, Кнарик, Карине, Жору, Амалию и всех наших маленьких.
    Ваш сын Серго».

    Горит у той могилы
    сотни дней
    огонь живой —
    и золотой и вечный.
    И стройный ряд высоких тополей
    склонился в скорби
    светлой и сердечной.
    Под черною плитою
    спит солдат,
    в безволии аллеи тополиной.
    А в мае маки красные горят
    здесь — с черною, как мрамор,
    сердцевиной…
    * * *
    На черном граните
    Иссохшие руки,
    Убитые скорбью глаза.
    И боль той,
    теперь уж далекой разлуки,
    и эта скупая слеза…
    Под черным гранитом,
    Под черным гранитом
    Здесь спит неизвестный солдат.
    Кем был ты,
    в сраженье далеком убитый?
    Чей сын ты,
    жених или брат?
    Кто нежно тебя
    обнимал и смущался
    в теперь уж далекую ночь?
    И сколько их —
    тех, кто тебя не дождался?
    И как теперь горю помочь?
    Нет, ты не один
    пал в той битве упорной:
    Склонись к материнским глазам…
    Так где же он,
    памятник в мраморе черном,
    убитым с тобой матерям?..
 ||  Юрий ИГИТЯН.