«Пусть разрешится добром»

Поэта Владимира СИЛКИНА – полковника, начальника Студии военных писателей, читателям «Красной звезды» представлять не надо. Сегодня мы публикуем его новые стихи.

     - Ты откуда, Серега?
     - С Курского!
     - Ну давай приезжай, старик!
     Я быстрехонько - за закускою
     В дом, где жил Маяковский с Брик…
     Он вошел, серебристей месяца,
     Не спеша опустил багаж.
     Я боялся, что не уместится
     В ночь одну путь военный наш.
     Оказалось, сказать-то нечего.
     Пили, ели, пускали дым…
     Как же я не сумел сберечь его,
     Как же к людям пустил худым?
     Замечаю, что стал я праведней.
     На могиле его не пью.
     Ничего уже не исправить мне,
     Не спасти уже, как в бою.
     * * *
     Никому я не мешаю
     По-людски на свете жить.
     Первых встречных приглашаю,
     Предлагаю печь сложить.
     Чтоб она горела ярко,
     Чтоб удобною была,
     Ну а в качестве подарка
     Хватит песен и тепла.
     * * *
     Смилуйся, смилуйся, Боже,
     Пусть разрешится добром
     Эта война, что он прожил,
     Этот кавказский синдром.
     Пусть он жалеет чеченца,
     Бившего в схватке его.
     Боже, смягчи его сердце,
     Пусть не корит никого.
     Пусть только правду узнает,
     Кто исковеркал судьбу.
     Пусть он его проклинает,
     Пусть его видит в гробу.
     * * *
     Сколько вишен сопрело в саду.
     Солнца нет, чтоб пылали багрово.
     И в две тысячи пятом году
     Моя Родина вновь нездорова.
     Я, как прежде, уже не молчу,
     Я лишился природного такта,
     Я быть русским в России хочу,
     Понимаете, мать вашу так-то.
     Да какой тут к чертям урожай,
     Да какие тут спелые вишни!
     Если каждый кричит: «Не мешай!»,
     Значит, впрямь я на Родине лишний.
     * * *
     Улыбаемся через силу,
     Водку ведрами молча пьем,
     А за нашей спиной - Россия,
     Похороненная живьем.
     Ни здоровой реки, ни пашни,
     Где бы ввысь колосилась рожь.
     Что же делать? Другие «наши»
     Оболванили молодежь.
     И кому надевать забрала,
     Если снова придет война?
     Ничего у меня не стало,
     А такая была страна...
     * * *
     Опять пастух проспал телят,
     Опять ушли на реку.
     Но люди дрыхнуть не велят
     На службе человеку.
     И он встает, хватает кнут,
     Бежит к реке, потея.
     У нас всегда невинных бьют,
     Но редко ротозея.
     * * *
     На рынке смуглявые дяди,
     Заморские речи и гвалт.
     На русскую женщину глядя,
     Хохочут, плюют на асфальт.
     Глядят похотливые гады,
     Кричат ей скабрезности вслед.
     Не надо, ребята, не надо,
     Пока во мне злобы к вам нет...


     «Груз 200»
     У вагона вид потрепанный,
     Битый, видно по всему.
     - Да пошел, …ты штопаный!
     Непонятно тебе почему?!
     Что ты, прапор, нарываешься!
     У меня души - на вздох.
     Что в Ростове ошиваешься?
     Лучше б ты в Самашках издох.
     А не Сашка из-под Нижнего
     И не Колька из Твери…
     Помолчи, бери-ка ближнего.
     Аккуратнее бери!
     Пусть поспят они до вечера.
     День в России - час зимой…
     Отслужили, делать нечего,
     Возвращаются домой.


     Приезжие
     Светлый дым из-за речки.
     Нет печали нигде.
     Облака, как овечки,
     Опустились к воде.
     Вездесущие пташки,
     Заселившие сад.
     Не мигая, ромашки
     На приезжих глядят.
     Много ль русскому надо,
     Чтобы душу смутить?
     Лишь бы с Родиной рядом,
     Рядом с мамою быть.
     Лишь касаться глазами
     Этих солнечных дней.
     И не ехать бы к маме,
     Жить бы в радости с ней.


     Богатыри
     - Ты откуда такой хороший?
     - Вот, ходил да искал огонь.
     - Величают-то как?
     - Алешей.
     - Ах, какой благородный конь!..
     - Стоит мне пошептать на ухо,
     Разнуздается мой гнедой…
     Вот держи, из печи краюха,
     И курдюк с ледяной водой.
     Вечер теплился синий-синий,
     Колокольчиками звеня.
     - А тебя-то как звать?
     - Добрыней.
     - А ты Муромцу не родня?
     Пили воду, жевали крошки,
     Вспоминали родимый дом…
     - Хорошо, что ты есть, Алешка!
     А Илью мы еще найдем…


27 Июля 2005 года	Читательская почта	Среда