ПОЖАР В ТОРФЯНИКАХ
Я помню, как болот огонь
Ходил на нас, бывало.
Ну только мы его в полон,
А он опять - навалом!
Сказал нам мудрый старикан,
Над «i» расставив точки:
- Торфяник тушится не так.
Совсем не так, браточки.
Его туши, не где горит,
А где пока дымится.
Дедок не ересь говорит.
Где дым - огонь таится.
А дед меж тем приплюнул: «Тьфу!», -
Доставши сигарету.
- Огня коварней, чем в торфу,
В аду, скажу вам, нету.
Любой пожар потушишь - рад.
И сердце улыбнется.
А тут не знаешь: вдругорядь
Когда и где займется...
* * *
И ты, любовь моя и боль,
Что преподнес Всевышний.
Ты - как в торфяниках огонь,
Не ведаю: где вспыхнешь.
НА ТРАКТЕ
Падал снег... Видать, всерьез пошел.
Труп в крови... Народ вокруг
толпится.
- Ты, - спросил сержант, - его за что?
Зенки опустил свои убийца.
- Значит, - начал нелюдь
свой рассказ, -
Едем мы с приятелем на «форде».
Перед нами мельтешит КамАЗ,
Вот его... Которому... По морде.
Я - сигнал: приглохни, мол, мужик,
Уступи, скорей тебя обскочим.
Он же, знай, все едет и дымит.
Нет бы принять в сторону обочин.
Тут вскипел не я уже - дружок:
«Тормознем давай-ка шоферюгу».
И «форда» КамАЗу - поперек:
Выходи, чумазый, без испугу!
Хрясь ему дружок. А он - ответ.
Друг - с копыт. И кувыркнулся даже.
Тут и вспомнил я про... пистолет.
А в упор я, вам скажу, не мажу...
Падал снег. Видать, всерьез пошел.
Подступал народ, хрипя: «Паскуда!»
Подступал народ, хрипя: «За что?!»
Громыхнул сержант: «Без самосуда!»
...Наша жизнь, ты тоже,
словно тракт,
Где теснит нас всякий понемногу,
Прижимая к борту работяг,
Открывая сволочи дорогу.
О РАЗНИЦЕ ВОСПРИЯТИЯ
Дочка санки таскала
В пике
зимней поры.
- Знаешь, в горку, - сказала, -
Тяжелей, чем с горы.
Ах, мой маленький гений,
Ровно от роду пять.
Сколько мне откровений
Суждено услыхать!
С горки, да, веселее.
Золотые слова.
Да, заметить я смею,
Не совсем ты права.
Если б деда спросила,
То с вершины бы лет
Ты бы, дочь, получила
Интересный ответ:
«Жить на свете милее
До известной поры.
В гору жизнь веселее.
Веселей, чем с горы».
ТЕЛЕФОН С ОПРЕДЕЛИТЕЛЕМ
Высветился номер на табло,
Нынче мне опять не повезло.
Слышу, что звонит, да не она.
Заглянула в комнату луна.
Тихо прошептала: «Обожди,
Отшумят метели и дожди.
Снегопад пойдет и отлетит,
И она, быть может, позвонит».
Может быть, да знаю, что она
Позвонить мне, в общем, не должна.
Сколько лет и сколько зим уже
Для меня она - как в блиндаже.
В семь блиндаж накатов – строгих
цифр –
Некогда разгаданный мной шифр.
Неужели это позабыть?
Неужель, что было - позади!
Забубнил, залил осенний дождь.
Не моих звонков, подумал, ждешь.
Но - звоню, хоть разум не велит.
Но - звоню. Мой выбор невелик.
Не друзьям (совсем не до друзей)
Набираю номер - только к ней!
Только что, скажите, за резон?
У нее ведь тоже телефон –
Самый современнейший подвид –
Тот, что в миг меня определит.
Высветится номер на табло,
И она вздохнет: «Не повезло...»
ПРЕДАТЕЛЬСТВО
Меня предал снег. Предал. Предал.
Шел всю ночь. А к полудню растаял.
Меня предал дождь. Предал. Предал.
Шел всю ночь. А к полудню подмерзло.
Меня предал друг. Гадко. Гадко.
Рядом шел. А в трудный час растаял.
Предала и ты. Мерзко. Мерзко.
Чувства и слова твои подмерзли.
Предал сам себя. Предал. Предал.
Тем, что друга выбрал не по сердцу.
Предал сам себя. Предал. Предал.
Тем, что целовал тебя чужую.
Оттого снега к полудню тают.
Оттого дожди к полудню мерзнут.
Предал этот стих я. Предал. Предал,
Не нашедши мало-мальской рифмы.
Правда, стих, ты знаешь, есть и белый.
С белым виршем - все ж не с белым
флагом.
Белый стих я вмиг могу исправить.
Хочешь - с выше писаной строки?
Может, в жизни этот случай -
крайний?
Ну, тогда лишь белые стихи.
Так хочу назвать тебя я милой,
Несмотря на явный перетяг.
Это ты меня ведь с рифмы сбила,
А не сбила - я писал бы так:
Снег меня не предал. Нет, не предал.
Каруселил ночь он напролет.
Думал, что растает вдруг к обеду,
Глядь в окно, а снег опять идет.
Дождь меня не предал. Нет, не предал,
Бил в окно до самого утра.
Думал я, а вдруг мороз «наедет»?
Да, видать, пока что не пора.
Друг меня не предал. Нет, не предал.
Солнечен о друге мой рассказ.
Пораженья были и потери –
Друг не таял в самый трудный час.
Ты меня, любовь, не предавала.
Не замерзла сердцем и душой.
Горячо и страстно целовала,
Не бывая никогда чужой.
Сам себя не предал я ни с другом,
Ни с тобой, конечно, тоже - нет.
Снег ли, дождь ли. Может, даже вьюга.
Будем рядом много-много лет.
Никогда б в унынии я не был,
Не сошел с ритмичной бы строки.
Но, увы, тобой и другом - предан.
И упал я в белые стихи.
Меня предал снег.
Меня предал дождь.
Меня предал друг.
Предала и ты.
Предал сам себя...
РАЗДВОЕНИЕ
Говорю тебе: «Уходи!»,
А хотел сказать: «Погоди!»
Половодьем весенним Нила
Мчит обида меня, крутя.
Лишь один только раз изменила...
Не чрезмерно ль я строгий судья?
Лишь один только раз, а после
Обнимала, да так горячо.
Остолоп я, хоть думал — апостол.
Ну, уймись. Ведь она ни при чем.
Не она, а ее соблазнили.
Слезь с заоблачных ты небес.
Ты же где? В «жигуленке»-машине,
А ее укатил «мерседес».
Ведь не с бухты же, с барахты
Для нее помутился свет.
У тебя ж даже скромной яхты,
Даже плохонькой виллы нет.
А любовь потихоньку стихает,
Начиная с корней увядать,
Если только одними стихами
Каждодневно ее поливать.
Не чрезмерно ль я строг в судействе?
Изменила ведь только раз.
И гашу я обиду, надеясь,
Утонуть в половодье глаз.
Ах, глаза! Ведь не раз слагал я
Вам стихи. И готов опять.
Ах, глаза! Только раз солгали.
Что ж, глаза, мне в глаза сказать?
Сердце, боль мою укроти.
Помоги мне сказать: «Погоди!»
ОДИНОЧЕСТВО В ТОЛПЕ
Толпа бежала - человек лежал.
Толпа роняла: «Пьянь». И мимо,
мимо...
А человек от астмы умирал,
И смерть глаза, усердствуя, стеклила.
А человек прожил - ни капли в рот
Ни коньяку, ни водки, ни портвейна.
Беда взяла, однако, в оборот,
В полвека путь земной ему отмерив.
О, равнодушья, черствости напалм!
На нас ты рухнул огненною тучей.
Лежащий - трезв. Пьяна была толпа
Своим, пока еще, благополучьем.
* * *
Один из нас лежал. В немой мольбе.
Для всех чужой. Без имени.
Без отчества.
Страшнее одиночества в толпе.
Нет на земле, пожалуй, одиночества.
В НАЧАЛЕ МАРТА
Константину Райкину
Пока
еще весна стучится робко
В подернутое инеем окно.
Пока еще не прочертилась тропка,
Знакомая мне с юности. Давно.
Пока еще не грянул птичий гомон,
Не прогремел вечерний
первый гром,
И лес стоит, весь ожиданьем полон,
Лишь отложивший песню на потом.
Но вот и тучка первая примчала.
И первый дождь со снегом пополам.
Зима весне, считай, дает начало,
Проворно с ней шагая по полям.
Пусть та весна пока стучится робко
В подернутое инеем окно,
Но вон, гляди, уж прочертилась
тропка,
Знакомая мне с юности. Давно.
НИКТО НАМ ПАМЯТЬ НЕ ОТРУБИТ
Судьба поступит, как угодно,
Но все равно мы воспоем,
Народ великий и свободный,
Многотерпение твое.
Да, нас закручивает бытом,
Но память нация хранит.
Ничто былое не забыто,
Никто в былом том не забыт.
Нет, где-то там, конечно, кто-то
Живет в беспамятстве Фомой,
Но по большому если счету,
Мы люди - с помнящим умом.
Никто нам память не отрубит,
Пусть наша доля нелегка,
Но слышь? - играют все же трубы,
Россию славя на века!