Город тих, и улицы пустынны,
     Свет прозрачен в утренней заре.
     Я иду по площади старинной
     К дому, что давно известен мне.
     Я сегодня буду с ним на равных,
     И отбросив робость, я спрошу:
     «Помнишь, как с Лубянки начинался
     Путь ЧК в далеком том году?
     Помнишь, были схватки с басмачами,
     В спину нож, свинцовый в горле ком,
     И шинель тех лет в музейной раме
     Пахнет дымом, кровью и огнем.
     Не забыл, как в СМЕРШЕ воевали,
     Как вели в атаку за собой,
     Как, с чужими слившись именами,
     Все отдали за салют весной...
     Знаешь, мы сейчас совсем не хуже,
     Мест не выбираем потеплей,
     Только боль сжимает сердце туже
     За «двухсотые» в Афгане и Чечне...
     Мы в военной служим контрразведке,
     Знаем всю страну - не надо карт,
     А работа... в новостях - заметка,
     Но за этим столько нервов и труда!
     Телетайпной лентой сообщенья:
     «Выдворен...», «задержан...»,
     «осужден...»,
     И, поверь, в такие вот мгновенья
     Понимаешь - не напрасно мы живем!»
     Я пройду изученным маршрутом,
     Распахну привычным жестом дверь,
     С днем рождения, Лубянка, с добрым
     утром!
     Мы уйдем, но ты - живи, работай,
     верь!!!