Военно-художественная студия писателей обращается ко всем военнослужащим, членам их семей, гражданскому персоналу Вооруженных Сил Российской Федерации, создающим произведения об армии и флоте, направлять их по адресу: 129110 г. Москва, Суворовская пл., 2, Культурный центр Вооруженных Сил Российской Федерации имени М.В. Фрунзе, комната № 318, а также по электронной почте vhsp@mail.ru. Приглашаем заходить на сайт студии:www.vhsp.ru.
Готовы рассмотреть и представить творчество участников литературных объединений при библиотеках воинских частей и кораблей, в солдатских клубах, домах офицеров, в военно-учебных заведениях и так далее.




     Владимир СИЛКИН.
     ГОЛОСА
     Светлой памяти
     всех, не вернувшихся с войны

     Обливается сердце кровью -
     Золотым-золоты леса.
     По бескрайнему Подмосковью
     Снова слышатся голоса.
     - Говорят, скоро будет зябко,
     Станут ночи еще темней...
     - А на взвод - сапоги да шапка,
     Проживи целым взводом в ней...
     - Что молчишь, старшина Емелин,
     Что, не нравится мой вопрос?..
     - Сколько мы ничего не ели?!.
     - Что ж ты ужин-то не привез?..
     - Почтальона опять не видно...
     -А за почтой ушел чуть свет...
     - Понимаешь ты, что обидно,
     - Мне давно уже писем нет...
     - Может, дома чего неладно?
     Все ж случается, все ж, война...
     - А так хочется, а так надо
     Знать, как дети и как жена...
     - На, Петров, отхлебни из фляжки,
     Потерпи, попадешь домой...
     - Ну куда ты в одной фуражке
     Босиком побредешь зимой!..
     - Ты добудь сапоги и форму!..
     - Ты дорогу расчисть домой!..
     - Как ты, мертвый, пойдешь до
     дому?..
     - Ты ведь с нами в земле живой...
     - Только вместе пробьемся к свету.
     Только вместе побьем врага...
     - Я забыл, что такое лето...
     - Я забыл, как идут снега...
     - Лейтенант! Ну отправь за хлебом,
     Я без хлеба уже устал...
     - Эх, сейчас бы взглянуть на небо!..
     - Может, бой идти перестал?..
     - Все возможно и наши близко -
     Откопают, терпи, сержант.
     Мы с тобою - под обелиском,
     А другие в грязи лежат.
     И найдут их, видать, не скоро,
     А на днях обещают снег...
     - И когда из Мясного бора
     Смогут вытащить наших... всех?..
     - Хватит! Спать, экономить силы!
     Старшина, не пали дрова!..
     - Лейтенант, ты скажи: Россия
     Все сражается? Все жива?..
     - Эх, Петров, ты не знаешь меры!
     Слышал, пушки в Бородино?
     Ты пойми, под землей без веры
     Я бы умер уже давно.
     Мы еще года два протянем,
     Не забудет своих страна.
     Мы, Петров, поживем, мы встанем!.
     Не гаси свечу, старшина!
     

     Юрий КУЗНЕЦОВ.
     ВОЗВРАЩЕНИЕ
     Шел отец, шел отец невредим
     Через минное поле,
     Превратился в клубящийся дым -
     Ни могилы, ни боли.
     Мама, мама, война не вернет!..
     Не гляди на дорогу.
     Столб крутящейся пыли идет
     Через поле к порогу.
     Словно машет из пыли рука,
     Светят очи живые.
     Шевелятся открытки на дне сундука,
     Фронтовые.
     Всякий раз, когда мать его ждет, -
     Через поле и пашню
     Столб крутящейся пыли бредет,
     Одинокий и страшный.
     

     Виктор ВЕРСТАКОВ.
     * * *
     Поехали, батя, за пивом,
     Возьмем и бутыль, и бидон.
     В горпарке открылся красивый
     Над самой рекой павильон.
     Оттуда поля - до заката,
     Оттуда простор - так простор.
     Смотаем в горпарк и обратно,
     Прогреем, не больше, мотор.
     Я рад помолоть, как Емеля:
     Знать, верно язык без костей.
     Давно мы не пили, не пели,
     Не рвали рычаг скоростей.
     Поехали! Пива не будет,
     Купнемся, вода хороша.
     В горластом телесном сосуде
     Вконец истомилась душа.
     Ты выпьешь, наверно, не много,
     Хотя на дорогах свои,
     И в спор с досаафовским богом
     Не вступит архангел ГАИ.
     Но сдвинем вспотевшие кружки
     С крупой соляной на краю
     За нашу военную службу,
     За мирную нашу семью,
     За то, что контужен, изранен
     И трижды горевший в броне,
     Ты все-таки встретился маме
     И я не погиб на войне.
     

     Николай ДМИТРИЕВ.
     * * *
     В пятидесятых рождены,
     Войны не знаем мы, и все же
     В какой-то мере все мы тоже,
     Вернувшиеся с той войны.
     Летела пуля, знала дело,
     Летела тридцать лет подряд,
     Вот в этот дом, вот в это тело,
     Вот в это солнце, в этот сад.
     С отцом я вместе выполз, выжил,
     А то, в каких бы жил мирах,
     Когда бы снайпер батьку выждал
     В чехословацких клеверах.
     Валерий ВЬЮХИН.
     ФОТОГРАФИЯ
     Тот день был жаркий, летний самый,
     От зноя листья в трубочки свило,
     За много верст меня водила мама
     К фотографу в районное село.
     И вот фотограф без расспросов
     лишних
     Достал старинный фотоаппарат,
     И вскоре карточку мальчишки
     Послали в грозный Сталинград.
     Отец мой шел дорогой ратной
     И на заре упал в бою...
     Его товарищи обратно
     Прислали карточку мою.
     Во мне жила любовь сыновья,
     И до сих пор я бережно храню
     Отцовскою отмеченную кровью
     Ту фотографию свою.
     И как бы путь мой ни был долог,
     Я буду помнить, помнить до конца,
     Что и в меня попал осколок -
     Кусок железа, что убил отца.
     

     Анатолий ГРЕБНЕВ.
     У ОТЦОВСКОЙ МОГИЛЫ
     Опять я сорвусь и поеду,
     Тревожимый прежней тоской,
     По старому горькому следу
     В деревню за Волгой-рекой.
     Поеду, пройду пол-России,
     Но долгие версты не в счет:
     Как будто какая-то сила
     Меня в это место несет;
     Как будто какая-то сила,
     Под сердцем схлестнув времена,
     У братской безмолвной могилы
     Рывком остановит меня.
     У этой могилы я встану-
     Ну, вот и дороги конец.
     И тихо я в землю врастаю.
     «Ты слышишь ли сына, отец?..»
     Вскипят перед бурей деревья,
     И стихнет все в мире опять.
     Расколется молнией время,
     И дрогнет, и ринется вспять.
     Могильные камни колыша,
     Подземный прокатится гул.
     «...Я слышу, сынок, тебя, слышу.
     Да выйти к тебе не могу».
     «Отец, мне тебя не хватает,
     А то бы я славил житье.
     Мой сын без тебя подрастает,
     Я дал ему имя твое».
     «Сыночек, уж как ни хотелось,
     Обнять мне тебя не пришлось.
     Врастают в пробитое тело
     Коренья могильных берез.
     Но стоит, как искрою, высечь
     Живой нас из камня слезой -
     Поднимутся все десять тысяч
     Из этой могилы со мной».
     

     Игорь КРОХИН.
     ПОБЕДА
     Рассыпалась в небе ракета,
     Взлетела другая звездой.
     Победа. Победа? Победа!
     А хлеб на столе с лебедой...
     Какое же все-таки счастье,
     Забыв о ржаном калаче,
     Качаться, качаться, качаться
     Верхом на отцовском плече!
     Галина БЕЗРУКОВА.
     * * *
     Я выстрелов не слышала ни разу,
     И взрывов не пришлось увидеть мне.
     По книгам, кинофильмам и рассказам
     Я очень мало знаю о войне.
     Но в стоголосом гуле наших улиц
     Стук костылей я различить могу.
     Я вижу: женщина стоит, сутулясь,
     У памятника павшим, вся в снегу.
     И за стеной старушка часто плачет.
     И стонет мой отец в тревожном сне.
     Я понимаю, что все это значит.
     Я очень мало знаю о войне.
     Григорий АНДРЕЕВ.
     ОТЕЦ
     Я не видел тебя ни разу,
     Не дождался тебя с войны...
     Немец целился, не промазал,-
     Немец целился со спины.
     Не нашлось госпитальной койки,
     Там бы точно остался жив...
     В чистом поле ты только ойкнул,
     Пулю стылую проглотив.
     Медсестра унесла из боя,
     Плача, глупая, унесла,
     Два часа на руках с тобою
     Словно ангел, она была.
     Дожидалась конца обстрела,
     Чтоб тебя увезти в санбат...
     Ни тебя, ни сестры той нету,
     Только «юнкерсы» вас бомбят.
     ...Я не видел тебя ни разу,
     Не дождался тебя с войны,
     Но я в немца того б промазал,
     Если б целился со спины.
     

     Маргарита КИРИЛЛОВА.
     ЗАВИСТЬ
     Мне нравились загадки и шарады,
     Таинственные маски на лице.
     Я говорила шепотом: «Так надо»,
     Когда речь заходила об отце.
     Я сочиняла об отце легенды,
     И перед изумленной ребятней
     Мелькали, словно кадры киноленты,
     Истории, придуманные мной.
     А вечером в печи дрова трещали,
     И я молчала, сидя у огня:
     Моих друзей опять ремнем стращали.
     ...А в нашем доме не было ремня!
     

     Мария МИРОНОВА.
     НО БЫЛА ЖЕ ВОЙНА!..
     Посвящается женщинам,
     не дождавшимся своих любимых с войны
     Созревала рябина
     На краю у села.
     Одиночка-судьбина
     К нам с войною пришла.
     Не одно бабье лето
     С той поры унеслось...
     Ты поешь, что не спето,
     Что ушло, не сбылось.
     В летний зной и в морозы
     Вспоминаешь о том,
     Как сажал он березу
     У тебя под окном.
     До сих пор ты вздыхаешь
     У того же окна
     И его поджидаешь,
     Но была же война!..
     В это трудно поверить,
     Вряд ли кто и поймет -
     Открываешь ты двери,
     Но никто не идет.
     

     Александр САВИЦКИЙ.
     КАПЕЛЬМЕЙСТЕР
     Еще под «Прощанье славянки»
     Шли молча на запад полки,
     И тесные шапки-ушанки
     Тревожно сжимали виски.
     Еще неподстреленный «мессер»
     Над Ладогой нагло летал,
     Когда молодой капельмейстер
     О марше Победы мечтал.
     Мечтал, как мечтают о лете,
     О вечной любви под Луной,
     О первом сонете в газете,
     О море с курчавой волной.
     Намокли шинель и ботинки,
     И ветер врывался в блиндаж,
     А он при огне керосинки
     Писал, обкусав карандаш.
     На глаз, разлинеив бумагу,
     Чтоб нотною стала она,
     Творил он, похожий на мага,
     Плевав, что грохочет война.
     Кларнеты, валторны, тромбоны...
     За тактом звучал новый такт.
     Здесь был левый фланг обороны,
     А он видел павший рейхстаг.
     Далек был великий тот праздник
     И мирные зори в росе...
     Еще в сорок первом под Вязьмой
     Погиб он геройски. Как все.
     

     Анатолий ЕЖОВ.
     У ГРАНИТНОЙ ПЛИТЫ
     Я стою у могилы отца,
     Я его и сейчас понимаю.
     И волнуются наши сердца,
     Даже шороху ветра внимая.
     Может, где-то в космической мгле
     Наши души и встретятся вскоре,
     Только быть без него на земле
     Для меня настоящее горе.
     Я же помню: он сильный, большой
     И такого огромного роста,
     Но с открытой, ранимой душой,
     И в раю ему вечном непросто.
     Без него неудобно в быту,
     Без него и любовь скоротечна.
     Слышал я пацаном за версту
     Его голос железный, картечный.
     На гранитной плите в тишине,
     Как живой, он смеется и дышит,
     Что-то важное шепчет он мне,
     Только что - никогда не услышу.
     

     Александра ГОРЬКОВА.
     ДЕНЬ ПОБЕДЫ В СЕЛЕ
     На улицы вышел народ,
     Гармошка победно запела.
     Детишки вели хоровод,
     Ввысь песня Победы летела.
     У каждой избы - щедрый стол,
     И всех приглашали к обеду.
     Тот день долгожданный пришел, -
     Мы все отмечали Победу.
     Ведь, к этому дню берегли,
     Хранили в семействе харчишки:
     До срока их есть не могли
     Голодные даже детишки.
     От счастья был каждый как пьян:
     Юнцы и старушки, и деды.
     По капельке - в каждый стакан...
     Мы пили за нашу Победу.
     

     Лев ЧИСТЯКОВ.
     ПАМЯТЬ
     Нет, не скудеет память наша...
     Впилась осколком в сердце боль,
     Ведь был же где-то этот бой,
     Что и сегодня павшим страшен.
     Был это бой! Но только где?
     Нам не прислали похоронки.
     И только старые воронки
     Напоминают о беде.
     У горя, знаю, есть начало
     И нет, наверное, конца -
     Как мама ночью закричала,
     Во сне увидев вдруг отца.
     Я понимаю, ждет, как прежде,
     И это выше всех наград...
     Бессмертны женские надежды
     На возвращение солдат.
     

     Евгений АРТЮХОВ.
     * * *
     Посредине двадцатого века,
     После самой кровавой войны,
     Я родился в семье человека,
     Разделившего участь страны.
     Помню, был удивительно горд он,
     Что Отечеству тем уж помог,
     Что держал одинаково твердо
     Молоток и булатный клинок.
     До хорошего дела охочий,
     Он себя не берег, не щадил.
     Был отец мой - солдат и рабочий,
     Коммунист с сорок первого был.
     Потому и досталась в наследство
     Мне Отчизна да хватка бойца,
     Да короткое доброе детство,
     Кабы там не кончина отца.