В московском Центральном доме кино в начале года состоялся творческий вечер Евгения Евтушенко. На этом вечере был впервые показан документальный кинофильм «Москва придумает меня...», посвященный трагической судьбе поэта Аркадия Кутилова (1940-1985 гг.). Евгений Евтушенко, настойчиво пропагандирующий творческое наследие Кутилова еще со времен своей нашумевшей антологии «Строфы века», говорит в фильме: «Стихи его неравноценны, но в них есть прорывы в гениальность».
     Аркадий Павлович Кутилов (настоящее имя Адий) родился 30 мая 1940 в таежной деревне Рысьи Иркутской области. Большая часть детства и юность прошли под Омском: здесь окончил школу, начал писать стихи, рисовать. Армейская служба проходила в Смоленске, где солдат Кутилов, выступавший со своими стихами на областном семинаре молодых литераторов, получил лестные оценки самого Александра Твардовского. К сожалению, дальнейшая жизнь подававшего большие надежды поэта сложилась трагически. После армии он пробовал зарабатывать журналистским ремеслом. Вел кочевой образ жизни сельского корреспондента, работал в районных газетах, но не задерживался подолгу ни в одном издании... Посмертно в Омске в 1998 году вышла первая книга поэта «Скелет звезды».
     «Назло несчастьям и насилью...»
     Назло несчастьям и насилью,
     чтоб зло исчахло наяву,
     Земля придумала Россию,
     а та - придумала Москву.
     И вечно жить тебе, столица!
     И грешным делом я хочу
     стихом за звезды уцепиться,
     чтоб хлопнуть вечность по плечу.
     Живу тревожным ожиданьем,
     бессонно ямбами звеня...
     Мой триумфальный день настанет:
     Москва придумает меня!
     * * *
     Они бескрылы
     Боготворю их, солнечных и милых,
     люблю сиянье знойное зрачков...
     Они бескрылы, но имеют силы
     нас окрылять, бескрылых мужиков!
     Границы платьев берегут их прочно...
     Я, нарушитель ситцевых границ, -
     они бескрылы - видел это точно!
     А, впрочем, кто их знает, этих птиц...
     * * *
     «Люблю камин...»
     Люблю камин - не электро-, а пламя,
     огонь, пожар, кочевничьи костры!..
     Люблю камин - старинный,с зеркалами,
     а в зеркалах - туманные миры.
     Люблю камин со сводом, будто небом.
     Пылает лес, лишь косточки хрустят!
     Моих стихов две тысячи с прицепом
     всего глоток - камину натощак.
     Зима пришла... Ружье на плечи вскину.
     Вернусь под вечер, пьяный, без ружья...
     Душа моя! садись скорей к камину!
     Упейся горем, русская моя!..
     * * *
     Я не поэт. Стихи - святое дело.
     В них так воздушно, нежно и светло...
     Мне ж дай предмет, чтоб тронул - и запело,
     или хотя бы пальцы обожгло.
     * * *
     Жует, сопит и топчется,
     сморкается в кулак...
     Толпа - еще не общество,
     хоть над толпою флаг.
     * * *
     ...Петух красиво лег на плаху,
     допев свое «кукареку»...
     И каплю крови на рубаху
     брезгливо бросил мужику.
     * * *
     Деревня Н. не знала гроз.
     Покой и тишь - ее основа...
     Но в каждом доме был Христос
     с лицом Емельки Пугачева.